heráclito já havia dito:
ninguém repete banho em mesmo rio.
e eu o repito.

clímax

ruboriza a folha
    descobre o regaço nobre
        de nuvem se molha

a derme ígnea

também o fogo primitivo
sujeitou-se à evolução
na mesma contracorrente
da pele evoluída à flama
que ao ser tocada debela
suas paixões aparentes.
          este fogo,
          só com fogo
     se apaga.

pra não ser cínico

meu coração, o meu domínio?
teu nome constando em minhas atas,
coisa sensata é se eu constato
meu coração, um condomínio.

a dobra

meus cadarços
amarrar bem amarrados
a um futuro,
destino comunitário
para quem está de pé.

ainda antes da baldeação,
dobrar bem dobrada
a primeira esquina que me aparecer,
pra facilitar na hora de guardá-la em bolsos
pra facilitar na hora de encontrá-la
pra quando você ordenar
que eu veja se o acaso quis
que você estivesse lá.

de toda sorte,
todas as ruas se cruzam
na mesma e única
esquina,
num qualquer futuro
amarrado.

a última expansão

os limites das bordas,
a condução das cordas,
a trama dos conformados,
tudo se confirmando
de seu qualquer pouco espaço.

o overflow dos contadores,
com tantos passos
tão predestinados,
reescreve o previsível fado
como fábula mil vezes recontada.

implodir
é meu melhor movimento
se quero alcançar uma última expansão:
a que acontece pra dentro.

obrigado

a sua alegria
por causa da minha alegria
e eu obrigado a dizer
que alegria você por aqui

o devedor se silêncios

pagará eternamente em silêncio
—já está pagando—
todo o silêncio violado.

laudo icário

a certa altura só o frio aumenta.
o ar é raro
e rarefeito o pensamento,
se opta-se acreditar estar
em lugar bem mais solar do que terreno
—um exagero!

o degelo das asas,
o derretimento do voo,
quem causou
—e até Ícaro admite—
foi a febre do momento.

bendita
a palavra
é beijo
de língua

ciganagem

quem disse que cigana não se engana?
prevê futuros, vê o presente,
mas mesmo ela se surpreende
ao ler-me escrito em tua mão.
e se onde estou não prendo tua atenção,
por que tua mão 'inda me prende?

o zyg

em tempos líquidos,
que tragédia ter amado você
desmanchava-se o coração de pedra.

deviant

percebes como o amor
deforma até palavras mudas?
mesmo tua alcunha (que já não sei pronunciar
sem ciciar) restou transfigurada, como a vereda
que alterou de modo irrevogável
todos os meus passos.

acometido

disse um dicionário:
  verbo transitivo
     1. ter amor a.
o sentido de amar,
pelo contrário e
  antes de tudo,
     é nada ter
e pelo amor
    ser tido.

reincidentes

tão resoluta em sua obscuridade,
nisto veio dar a noite:
claridade entre dentes.

pontos escusos da notação viária

não existe rua sem saída.
se há uma entrada,
ainda que seja na própria entrada,
há uma saída.

seria o mesmo que dizer
rua sem entrada!
qual o sentido lógico
—quero entender!—
de haver coisa como esta?

uma vez eu saí de uma rua
que até hoje procuro {
mais do que propriamente achar o local
irreal que se abriu em caminho pra mim
} entender a lógica de ter
feito sentido em minha estrada.

fundamentos da lealdade e outras engenharias

uma ponte tudo supera,
         mas dela nada se espera
quando lhe falta a certeza do chão.

temperando tudo o que invento,
 ora o ingrediente maldito,
ora a pitada do bento.

roseiral das curas

de quando os meus receios dissolviam-se
como os espinhos daquelas rosas
que nasceram da minha mão esquerda
sem me ferir a palma
nem sequer dilacerar-me a alma

esquece o coração

pra que minhas criações incoerentes
possam parecer mais intelectuais,
que manufatura há de ser capaz
de produzir-me uns argumentos convincentes?

é de dar dó e eu só lamento
quando a nossa poesia bota
uma razão fria pra ganhar mais nota
que todo nosso vagabundo sentimento...

aceitos

e depois de tudo,
ainda sigo enquadrando às obsoletas dimensões
os meus versos.
e talvez dos meus erros este seja o maior:
ainda seguir.
mas ainda sigo aceitando-os.

ainda

alguém que carrega por mim
não poucas vezes
toda a esperança que suporto manter,

alguém como esta palavra
ainda
não me apareceu.

inolvidáveis

uma flor ornando a tua orelha...
tua orelha ornando a flor...
e a natureza criando silêncios
que não se calam
em quem tem olhos para ver.

fireberg

este meu querer é apenas a pequena parte
—talvez a parte mais detectável—
daquilo que nem eu sei dizer o que é.

e por propriamente não sabê-lo,
torna-se-me demasiado detestável
quando escala-me e me inflama
a febre irrefreável

de nunca mais
querer
querer-te.

reticentismo

chove tanto agora
que até o silêncio desperta
pra desmanchar-se na mesma hora.
e é tanto silêncio,
tanto silêncio,
que parece dilúvio.

o motívago

o que motivou o último voo
da ave que sabe que viu
por onde chegar ao lindo horizonte
foi poder enfim pousar em seu definitivo fio.

a fundo

aplicativos para delivery
          [de comidas a romances],
mas a fome a pedir
          [menos a vitrine e]
mais a entrega.

a chave do entamáfobo

já não discuto com portões.
e mal sei a explicação para adentrar.
quando eu adentro,
é sempre nas clausuras
desemparedadas e sem teto.
e assim está lacrado o meu destino:
o meu destino é estar lacrado
a céu aberto.

infâmias da fome

se o instinto insiste,
a sina ensina:
a fome força a pescaria.

para um peixe miúdo,
como concorrer, contudo,
com aquele graúdo que zomba

por dominar o lago
por fazer tanto estrago
por só pescar com bomba?

auroras

vasculhar as próprias sombras
com o máximo de luz que puder portar.

sombras nunca serão encontradas...

manter o foco no acender de auroras.

alquimérico

o poeta, sem saber
lidar com a perecível
condição do amor
que amou e sofreu,

sonhou e penou,
pela pena desvendou
a sorte de imortalizá-lo.

eis então que o amor fenece,
mas do amor impresso em versos
nunca ninguém viu a morte.

disparate

pra um poder que tanto violenta,
oito disparos já seriam exagero.
o que dizer então de mais de oitenta?
até a esperança tomba em desespero.

entre nuvens e homens

armadura feita de vapor e pouca luz,
atravessá-la é turbulência.
se é ela em precipitação quem atravessa,
o iminente risco é de devassa.

então, pra que isso tudo,
essa armadura dura
que facilmente denuncia frágil
a quem tanto quer blindar?

não é sequer preciso atravessá-la,
ninguém nem perde tempo se molhando nela
pra constatar tudo o que o medo exala.

quisesse ser intransponível,
optaria por ter por única armadura
a sólida coragem de chover.

a imperfeição da flor
o bicho não vê,
o pólen não leva.

sobre o silêncio lavrado

de ser concebida sem pecado,
nem mesmo à palavra aconteceu.
consentidamente desvirginada
pelo fórceps da liberdade,
a primeira boca então,
de um modo nunca antes
tão inteligível,
urrou.

também estreou novos caminhares
nos mesmíssimos labirintos.

e a estética do silêncio,
ainda que jamais violada,
nunca mais pôde ser ignorada.
hoje é apreciada nos campos
de paz ou de luto.

mais nada

então eu corri, corri, corri...
o rumo pouco importava.
importava, sim, era correr.
olhei pra trás e pros lados
e o mundo inteiro a correr.
mas por que tanto correr?
a razão pouco importava.
importava, sim, era correr.
e mais nada, mais nada.
então eu corri, corri, corri...

a lágrima e o tempo

dois vernizes:
um, a realçar as cores antes
         do linear e veloz decaimento;
o outro, talvez somente um quase alento.

conto infante demais pra ser irreal

a felicidade,
quando da tristeza estava por um triz,
veio oferecer-me ouro
em troca do meu pequeno tesouro.

eu não quis,
mas ofereci morada
e a felicidade, então bem amparada,
finalmente foi feliz.