a caravana dos invisíveis

a caravana dos invisíveis,
que se infiltra em todas as línguas,
que alastra olores e rumores,
que intercepta silêncios,
que murcha visões

a caravana dos invisíveis,
que espalha cântico e fogo,
que apaga medos e velas,
que afaga velas e vagas
e que sacode aviões

a caravana dos invisíveis,
que cruza hemisférios,
que atravessa nações,
que invade bairros,
que corta minha rua, minha porta

a caravana dos invisíveis,
refugiada mais que meu suspirar
e que agora já não sabe se jaz ou o que faz
por trás dos muros fundos
dos meus pulmões

peito perfurado     fui
 pela semelhança
tirar da fonte
por que nascente
   ela e eu
não.

voyager 1

agulha pra bússola?
qual o sentido?

depois de ter me desprendido
de qualquer réstia de magnetismo,
minha meta era pegar a primeira saída.

falta-me nada. bastam-me apenas
uma agulha própria pra tocar,
    de Chuck Berry a Bach,
    o que estiver no disco
e umas fotos lá de casa
—só para o caso
de implicarem comigo.

só.

e só
se ficar no vácuo
não for mesmo
meu destino.

voyager 2

falta muito?

era braço de mar adentrando
por onde o rio vinha,
tanta fluidez a meio sal,
ondas fecundando com ilusões brancas
as convicções dispersas de salitre e ar
e era tudo tão invisivelmente caos.

da lambida na terra,
o pé no chão.
linguagem em sedimento,
sede sem comoção,
paragem.

e veja-me agora:
foi só olhar pra trás,
virei pedra.

argos

só um
o percurso

apesar dos mil caminhos.
e ninguém chegou
a tempo

à verdade sob seus narizes.
não pela rota com que alcançou-a
aquele sobre o mirante mais vil de ítaca:

ares a trazerem algo
    o âmago que nunca trai
        o quase doce de um passado
            não fosse o passamento do faro.

opuntia littoralis

é tão água.
nem sempre é igual.
não assim trajada
pra ritos de rio.

um rio todo dia
é um outro. mais ainda
no sertão. mais ainda
nesta espécie de sertão.

palavra é tão rio.
mas rio envelopado
em cacto tácito
de explícito espinho.

un

do fundo uma radiação
um rumor de borboletas
ecos ecos de un quando
eras
o não oco
do casulo

tempomar

o tempo parece pouco
para propor um manifesto.

a uma altura dessas, plantar
recomeços é uma ideia
que se dispensa.

ao mesmo tempo, é muito cedo
pra querer colher vitórias
contra a gravidade.

mas lentamente
e um tanto alto
a jubarte salta,

faz todas essas coisas

e só depois despenca.

de itapuã

de itapuã,
do pulso fraco
do vulto do farol,
erguem-se sempre
as noites e os dias.

da pedra inaugural,
itas litorais.
da selva de corações,
salvação à salva
de pedras.

quando a constatá-la me imbuí
—make it new—
antiga a novidade já era:
itapuã dita.