com medo de se represar,
foi a chuva que esperou
a moça passar

ponte aos poetas

toda alma é poeta:
é na forja da alma
que acontece a poesia

na primeira fornada,
a poesia acontece
na alma do escrevedor

poemas, rimas,
versos, imagens, métricas
tudo é ponte por onde
transcende da alma
a poesia

e assim alcança
--como emaranhado da quântica--
a forja da alma do leitor

onde nova fornada torna
a poesia acontecer:
toda alma é poeta

haicai viii

quem conhece as causas
de haver-nos canções de invernos
feitas só de pausas?

ex-gotas

na brincadeira de andar pra frente
descolando os penduricalhos meus
até, de mim, só eu mesmo restar
lanço verdades pelo caminho

quase nada floresce
a maioria vira nuvem
outras teimam e voltam pra mim

e adiam a ideia de eu me esgotar
e se acumulam ao meu redor
como redemoinho de mosquito depois da chuva,
como ex-gotas de mim

bagaço meu

vem de dentro meu soluço
das funduras de meu poço
onde habita num cortiço
a porção do meu avesso:
eu em suma e meu palhaço

zelação

suspirava o homem-só
pelo amor daquela flor;
mendigava às alegres retinas
pelo olhar da mulher-girassol

descabida insensatez,
fez da flor seu capataz
e mentia não mais viver só
e nos sonhos fingiu-se homem-sol

abaco

nas noites tintas
ele bebia secas verdades
supondo que ainda vinhas

haicai vii

meu mar se conecta
ao rio que em flores sorriu
nascentes com néctar

nau

a esperança me atiçou
com um cais inalcançável,
um porto chamado Tempo

e me deu uns pés de vento
e um destino: navegar
meu barco chamado Now

a toca

não contente
em ser somente
aparente casca,
rompeu-se do restrito trilho
e se espalhou pipoca
bem maior que o próprio milho