mortemática

das diferenças que somam e convivem
à indiferença que mata a convivência,
a aritmética tem sido não exata.

pela conta que não bate
ou pelo mero faz-de-conta,
por já não levar em conta
ou sequer considerar,

quem vai pagar
pelo peso da borracha
com que se apaga?

alma de pedra

capaz de já ter vindo ingênua
porque vinda das pedras
de conter rio.
loucas
(de tão ingênuas)
pra serem rio.
e fortes
como o rio
que as ordena.

a quem brinca de amor,
muito azar no jogo
e incertezas no humor

tempoder

por não saber o que quer,
querer tudo.
e depois desquerer.
e o desquerer
tempoder
sobre a dor do que é?

a cidade é pequena,
a vida é pequena
e com o mundo

nem sei que se passa.
andei três passos atrás.

ainda há lugar pra sentar
aqui no banco da paz.

de longe

fui mensageiro
talvez volte
só mensagem

vocação

cacife algum eu teria
para ser o teto
a abrigar-te à cama.
cismaria, maria,
ouvir tua voz de chama
e para atender a tal chamado
eu então desabaria.

representados

eleição:
eles são
o sumo
do que somos.

do calor nasceu a ventania

teu gesto criou o vento
--sereno sem ser lento--
como se aqui já fosse verão
que traz urgências próprias do calor.

era tanta folha tua
balançando só pra me abanar,
que depenada sobrou-me apenas
a matéria invernal e quente
daquela bela imagem nua.

a mão direita

ao se deparar com muros
--bastante eficaz pra labirintos--
não descole a mão direita.

talvez encontre alguma saída,
talvez não haja
respostas.

a esperança é a mão
conseguir fazer alguma cócega.
muros são muito mais duros
que labirintos.

adventos

doei todas as cores colhidas
pra ganhar terna desaparência.
acabei adquirindo também poder de vento.
e agora nunca saberás que é minha
a mão que anda acariciando
os teus cabelos.

a cor do sonho

sonho findo?
porque é preciso acordar
e tentar tingir a vida
à cor
do sonho.

inconstante

parado,
sempre chego
ao mesmo
inconstante
lugar.

caminhando,
mesmo não chegando ao lugar,
sempre alcanço infinitos.

saco

monstro criado,
vi como se alimenta um vaidoso:
com a bem vinda mãozinha do baba-ovo.
o resultado?
um monstro sem saco.

contínua

tua busca contínua
continua
até que teu olho seja buscado
por aquilo que ele busca

semi

não sou nascido no sertão
mas sou de matéria semiárida
que me esfarela em rachaduras

às vezes de pesar,
quando o meu olho para
e vê o céu se derramar
justo no mar

às vezes de aflição,
quando o sol do teu olhar
resolver dar aos raios fim
justo em mim

chuva senhora
a qualquer hora
nova primavera

calo a boca do cálice
antes que o vinho
falhe por mim

não pire

a vida,
além disso tudo
que dá pra gente ver,
não é mais nada.

a vida é isso tudo
que dá pra gente ver.
e será que a gente vê tudo isso
que a vida dá pra gente ver?

se estiver pensando em ver,
não veja: beba. mas se quiser
beber, não beba: beije.
dê de volta. faça a volta, mire.

e se for poesia, apanhe!
quando a poesia dá,
não há quem tire.

maravilhado

expulso,
levei o paraíso inteiro
dentro de mim

a cor da rosa

estes são dias em que se dá
murro em ponta de faca
até sangrar a faca

eu a um palmo de mim

sempre estou a um palmo de mim
ainda assim minha busca é diária.
é a mim que procuro.
e a vez é sempre minha:

movo peças, me distraio, passo a vez
--como se pudesse, como se fosse
um jogo qualquer (não um xadrez).

não há quem sopre “quente” ou “frio”.
pudesse a vida dar as pistas,
pudesse dizer que perdi as apostas
ou ser cortês que nem mãe nossa:
“se eu for aí e te achar
te esfrego bem na tua cara”

a vida é aquela sábia
bastante eloquente,
mas de falas raras.

haicai xix

por não ser maluco
quem mora no lar da hora
não apressa o cuco

célere

a tarde é preguiçosa
e a vida rápida demais
pra quem na janela se detém.

a cada 7 minutos
vê-se passar o trem
que demorou 14 anos
pra chegar.

tudo é veloz
quando nem sempre convém.

espelhos

Narciso iconoclasta
seria um suicida
em série.

empatia

como que por empatia
o sol se pôs
no meu lugar

o segredo da pedra

nossas paredes são frágeis
e toda euforia é um engano.
juntem dois e batam palmas
a três metros e tudo rui.

entre palco e rua,
entre cais e proa,
o que muda é a certeza.

mas aquela flor não lê avisos.
abre-se para a escuta.
e perscruta.

quem sabe à primavera
a gente também tenha ouvidos de flor
e perceba que na pedra não há culpa.

e que dentro da pedra
há um mundo imenso
com seu próprio tempo.
e que a pedra é tudo
menos dura.

frequências

puséssemos enfileirados
como em filas de corais
e não cantariam tão bem quanto
cantam em uníssono seus ais

impressão

deixei digitais lá no sol
e a impressão que eu deixei
boa não deve ter sido.
se perguntar ao meu dedo,
dirá que saiu bem queimado.

alvejado

o arco do teu olho
sorrindo-me em cores
é flechada de íris

mundo inflado

o balão sobe
porque pesado
o mundo afunda

onírica

dorme o amor
na esperança
de um sonho.

dorme-o, amor.
sua esperança
te sonha.

do rio à beira de mim

o amor passa
por mim feito
correnteza.

dá sinais
que não são
para o meu olhar.

pousa o alto monte
em nuvens nuas
e chove. forte.

o amor passa por mim:
efeito da correnteza.

teoria musical

partitura pintada
de notas todas caladas
mas no bico fechado
um quartifuso
não.

na teoria somos
maestros. na prática
piada.

haicai xviii

natureza franca
clara na fresca leitura
sem qualquer frescura

incontinente

teus braços, terra à vista
para o náufrago
no dorso atlântico.

vem salvar-me, pele tinta,
e embeber-me, uva baiana.

na graça e na raça

poesia
com bula
é sintoma,
explicada
é piada

ruim

memória

o gosto do corpo
na boca

o cheiro da boca
no corpo

atos latentes
sentidos mantêm
evidentes

dorme a curta
cabeleira noturna.
e eu, diuturno,
insone.

de menções

visões e verdades con-
fundem-se
em outras muitas

realidades.
participo de todas. mesmo
da porta pra fora.

a grade vã

vaidade cara
não vale nada.
com que lhe agrada
vai dar de cara.

graus de loucura ao te ver

rasteja no raso,
reto mas inquieto,
obtuso e farto,
agudo do miocárdio
e assim morrem os ângulos
de infarto.

rima bem

todo dia o sol se esquenta
pra arranjar todas as cores
que o desejo dela inventa
em roupas, sonhos e amores.

o verbo é verde

plantei minha palavra
no meio das tuas mudas.
agora que tu és bosque,
tento ouvir-te em tua busca.

haicai xvii

a luz na goteira
revela a sujeira pela
chuva de poeira

caem mãos

o sonho é a visita de uma mão
invisível, sem registros de temperatura,
capaz de, em nuvens, escrever sur-
realidades a ponto de fazê-las
derramarem-se na cara
de quem sonha.

o sonho
é água que molha
sem chover.

nem tudo está
perdido, eu acho.

cores de verdade

a cor do céu não é azul,
as cores, todas, contêm céus infinitos.
o mar, às vezes dizem,
tem cor de piscina.
aquela menina é cor-de-rosa
e também é rosa a rosa da menina,
mas a rosa flor
tem de tudo que é cor.
tem branco do olho
que é vermelho,
como o do bêbado caído ontem
que disse pra mim:
“sua poesia é bem verde,
o perigo do maduro é a queda”.

minha poesia é bem verde.
verdolenga, verdosa.
de verdade.

atravessados

o problema da criação de pontes
não é a distância entre ilhas,
mas o que ainda está
atravessado
antes da travessia.

as formas circulares da vida

a caravana da felicidade
lamentou não conseguir seguir comigo.
que estava indo rumo ao norte, ao lar antigo,
atrás daquilo que sobrou de lealdade.

mas ao sul foi se impondo
sem minhas escoltas.
sei que o mundo é redondo
e a vida dá voltas,

só não desejo que a frota da morte
veja o que eu vi com o meu olho nu:
quem ultrapassa a fronteira do sul
é bem capaz de topar com o norte.

de razão

o amor sempre foi cúmplice
do seu próprio nascimento
e nada fez para impedir
que ficassem órfãos
(os amantes)
de razão

o vagar em voga

o mundo é vasto
e eu calço apenas 42.
meu carro, mesmo com calçado já gasto,
sempre se vê passando na frente dos bois.

pra que essa pressa?
e onde se esconde meu bonde,
já que não há mais trilhos ou sequer estribilhos
que engaiolem como engaiolam-nos tanto as promessas?

o mundo é vasto,
números são-nos impostos
--esse refrão gravei a muito custo--
mas hoje meus rumos já isentam-me os vistos.