pistas

dobramos com o tato
a esquina do mundo.
migalhas de dia fartando
pra todos os lados do prato

vasto marinho profundo
afundam saídas por nós preteridas.
preferimos por ora ser ora
perdidos, ora o próprio labirinto.

a noite
com todas suas pistas
não pode não ser
pra famintos.

saídas

restou à flor
descomplicar o verbo
do meu verso

restou a mim
conversar
com meus botões

aos meus botões
restou florir

cicatriz de rio passado
se ainda cicatriz
sinal de rio presente

flor de flores

quero contigo
um passeio
ao centro
da flor

de flores margeadas
por alvas espadas
de bem-querer.

numa das margaridas
de mário de andrade,
o tempo suficiente,

quem sabe até tarde,
onde todas as horas do mundo
viessem nos ver.

belezas corais

posso de novo ir a fundo
lagostas, ouriços, enguias

mas nunca mais me confundo
algas, corais, cantorias

se é real, até pode ser isca
caranguejos de bancos de areia

se for sonho, porém, não belisca
estrelas, medusas, sereias

à sombra do tempo

a correria da vida segue comigo.
a sombra dos ponteiros mantém,
mesmo no escuro frio, seu galope vivo.
já a pressa de viver, essa correu de mim

desde que as nuvens anunciaram
que mais vale a vida de quem planta chuvas,
deixando ao tempo a colheita dos rios,
dando à sede o controle dos níveis.

ninguém sozinho tem sede e mãos pra rio inteiro
e a pressa em disparada agora segue longe.
mas mesmo longe a pressa dá sinais
de ainda estar com suas presas em mim.

pairando, flui sem ser chuva;
fluindo, consola sem ser um paráclito.

"quem me dera o contrassenso desse rio"
digo eu, diria heráclito.

desabandono

ruínas de antigas moradas
aprendendo a morar
na impertinente esperança de musgos
na manta hospedeira de nadas.

sucumbir ao teu peito
afogar o fogo
queimar o mar

deitar ao teu peito
conhecer o mar
dançar com o fogo

o sísifo de dentro

se, fora, um faz rios de rochas,
o outro, dentro, e a própria luta eterna:
liberdade à boca da toca,
libertar-se do breu da caverna.

a correção da paisagem

eu,
tornado
o grande lago

corrijo-me,
tornado
a esquerda margem

corrijo-me,
tornado um tornado
para ser das margens
catarse

corrijo-me
e de tanto que me corrijo
vou-me tornando o antepassado
do quase.

substâncias do sono

não fosse sonho
seria nada

ou seria encontro de matéria
para além do que orquestraram nossas mãos

e não precisaria estar arquivado
em meu inventário de inexistências.

exceções da gravidade/3

a palavra para
a saudade do mote
é glosa.

para
a de linhas cansadas
de súbitas
quedas,
prosa.

a palavra para
a saudade do ouvido?
boca (colando-se
ou calando-se,
mas sempre fazendo história).

no entanto, a palavra para.
enquanto é a palavra que sente saudades,
esvoaçam palavras da própria memória.

mar de mata
vagas de ventos
nas aves naus frágeis

agora mesmo
éramos pertos

muito pertos
tão pertos

que então
despertei

imprecisas divisas
entre a minha fome
e o que precisas

limites obscuros
entre o que queres
e o que procuro

difusas fronteiras
entre o pé da fruta
e a fruteira

longínquos

o paralelismo suficiente das distâncias
mas um qualquer estrabismo
para a desistência de infinitos
tão longínquos

exceções da gravidade/2

cumular-se:
uma tendência de tudo.
mas e a manutenção dos abismos,
de que escavadeiras dependem?

exceções da gravidade

do teu pescoço
o pingente e o cordão
por um querer vil
se enforcam

esse tipo de morte
um espetáculo
mas só porque nesse pátio
que é o teu peito

ter da fruta somente
a sombra no chão,
querer matar a fome de luz.