e ainda
o desplante
de dar flor em pleno outono
(quando quase não há pássaros
que abriguem elogios ao fim da tarde)
depois
daquele broto
não vingado no verão.
e o desplante
de querer andar pra onde apontam
os dedos lacerados por topadas
do caminho.
o desplante
de querer
ainda.
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